По дороге на станцию, прохожу мимо дома в котором живут засранцы. Я бы мимо него не ходила, но так короче. Всегда поражаюсь, насколько люди могут загадить место своего проживания! Там всегда что-то вокруг валяется, доски от поломанного забора, останки разложившейся мебели, оторванный почтовый ящик, куски, ошмётки, обрывки, обёртки. Сегодня вниз лицом валялся мягкий мохноухий мишка. Как несправедлива судьба к некоторым мишкам, которые созданы для объятий и уюта...а вот так грустно заканчивают свою мишковую жизнь...У каждого в жизни свой мишка.Понятно, какое стихотворение мне вспомнилось, но только в Рема варианте, противоречивом, он его рассказывал только так. Рем был мистер-наоборот. Может, так просто выражалось его младенческое в года четыре эго:
"Не уронили, не мишку, не на пол.
Не оторвали не мишке не лапу.
Всё равно его я брошу, потому что
Он нехороший, злой, противный мишка".
На этом стихотворная карьера Рема закончилась.
Пойду отпрашиваться домой, дома сморкаться удобнее.
А вот и солнышко. Жизнь-то налаживается)
А вот только что меня осенило! У Рема не было своего мишки! Только Алискин. Может, это он от обиды...
